Une bille.
Ça n'a l'air de rien une bille. La mine de rien au bout d'un stylo.
Une agate retrouvée dans la terre tamisée des fosses de Babi Yar, tombée d'une poche qui y bascula.
Une boule d'acier d'une bombe à sous munitions. Une croix rouge tracée sur elle, à la peinture, lorsqu'elle est de bois.
Une bille de roulement de la tourelle d'un char.
Une autre que l'on prend dans un sac, entre deux doigts.
Il est loin le temps des pots entre les racines de platane.
Le temps du verre coloré, de l'argile et de l'acier.
Calots, boulets, boulards, et tant d'autres loupes et pépites.
Il a roulé le temps.
Comme une bille.
Celle de l'image, tombée du ciel, s'est fichée dans le crâne d'un enfant.
Les autres sont allées au loin, vers Kiev.